Le ciel est béton grisaillé, la pluie est metallique
Dans cette banlieue-cadavre encerclée de vautours mécaniques
Au bout d’une ruelle barrée se voûte un autobus en panne
A la fin de l’histoire, toutes les routes nous ramènent à l’Oran
Les merveilleux nous guettent, apitoyés
D’au dessus d’un monde transformé en charnier
Nous, on sait très bien qu’on arrive en fin du jeu
Mais il y aura toujours un futur — pour eux
Dans leurs pied-à-terre, dans leurs gratte-ciel dénués
Dans leurs nécropoles immobilières ou ils osent pas mettre le pied
Ils ont pas honte, bien au contraire
C’est tout prévu, c’est nécessaire
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